Lavarropas

Ropa, toneladas de ropa entre los dos, vestidos, pantalones, medias, remeras, todo lo que te imagines. Yo, un pantalón, vos, de nuevo yo, un corpiño, vos, una pollera, un beso, un par de medias, yo, una caricia, besos, toneladas de besos. Algo me agarra el brazo, no se si sos vos o un pulóver, estoy tan confundido. Una voz dice: hay que separar la ropa blanca de la de color, y yo soy de Kenia y vos de Suiza y yo soy pantalón negro y vos pollera blanca.
Adiós amada mía, nos veremos en la soga o tal vez en el próximo lavado.

Marta

Cuando te fuiste Marta mi corazón quedo partido como un ciempiés en medio de la vía del tranvía que pasa por Emilio Mitre, mis ojos se llenaron de lagrimas y mis pies ya sin sentido se metieron adentro de los timbos. Mis colmillos ya no roen los huesos de tus asaditos, que lindos asados con el pocho, la Nelly, Jennifer y el Eduardo, como nos reíamos, pero ya no mas, ahora estas lejos de aquí, vaya uno a saber donde, extraño tus canelones, como cocinabas Marta. Extraño tu aliento a ajo después de mandarnos una radicheta, que lindos pedos nos tirábamos en los colectivos, todos se daban vuelta y nosotros nos hacíamos los... lindos.
Cuantos recuerdos, como ese día en que dejamos nuestros prejuicios de lado y nos sentamos a ver las montañas y el lago y jugábamos con aquellos chiquillos que tenían olor a chocolatada y a pollito. Nunca nos gustaron los niños y ese día menos.
Ay Marta, si volvieran aquellos días en que el tango estaba en su esplendor y los arrabales nos sonreían cuando pasábamos. Pero ya no Marta, ya no. Somos uva de otro viñedo, somos carne de otra vaca, somos carie de otra muela, somos.. ¿qué somos Marta?¿qué somos?